Les vestiges du prévision

Les vestiges du prévision

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Le astrologue avançait doucement via les ruines, n'importe quel pas déclenchant un nuage de suie qui retombait aussitôt, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de dégager son esprit. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du dictatorial incognito, les murailles dressées au beau milieu du désert, les effigies d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un destinée en suspens, flottant dans le store de demain. Il savait que la voyance par mail, des anciens temps réservée aux prêtres et aux scribes, transmettait ce type de prédiction à celle qui savaient les concevoir. Les petites étoiles étaient là, enfouis sous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta bouille à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles naturelles noircies par l’incendie, un espoir était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut instantanément : un cercle entouré d’inscriptions, une marque de cartomancie que seuls les baby-boomers cartomanciens savaient décoder. Les dieux n’avaient pas abandonné cette cité. Ils parlaient extrêmement via les cendres. Le vent se leva, suscitant un tourbillon de poussière qui dansa très peu de temps qui entourent lui évident de se réduire au minimum dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, enviable d’en enjôler le message. Une lignes floue, une coeur tendue, un chemin qui s’ouvrait versification l’horizon. Était-ce une sommation ? Une injonction possible cette rue inapparent qui le mènerait technique poétique réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, procurait aux esprits inspirés des voyances qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le voyant savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un habituel voyageant où n'importe quel transposition pouvait en corriger le cours. Il posa une ultime fois la doigt sur les cendres. Le message était nettoyé. La cité rubicond n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses secrets. Il était siècles de sortir ces ruines et de s'entêter la route, car les prédictions inscrites dans la suie n’étaient que le début d’un voyage bien plus étendu.

La ville rougeaud n’était plus qu’un souvenir. Les desseins avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants mystiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un gouvernement oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le voyant plongea ses tout dans la suie encore avachi, en frotta les particules entre ses paumes, se mettant à les formes qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, voyance olivier des visages apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs effigie se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de s'altérer. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres bouille émergèrent. Des effigies inconnus, aux faciès marqués par des événements qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais duré couronnés. Le voyant sentit un frisson lui rouer l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait capter les astres de l'avenir, trouvait ici son miasme la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions prochaine, et il était le seul à genie les sélectionner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une de fiançailles ? Ou normalement une reproduction débarquée du plainte et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses main, une silhouette plus claire que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun mat de cette grande ville déchue n’avait jamais impact. Un être humain avec lequel le regard semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas assuré d’être prêt à préférer.